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jueves, 14 de marzo de 2013

Bicho raro



Ahí esta,
frente a mí.
Cerrando todo cuanto puede,
encarcelándome
en mi propia muerte.



¿Lo ves? - me pregunto-
Lo siento - me contesto-
Aunque sentirlo me hace inmune al sentimiento
-continúo diciendo-


Pero esta… va creciendo.
Y se quejan los dedos de dolor intenso,
cuando después de tanto tiempo,
 se han vuelto añejos/ tiezos/ ciegos…
Corruptos ante el propósito de mis vuelos.


¿Y a mí me lo dices? También lo padezco.
¿Acaso pesan los pasos
o más pesan las pisadas del cansancio?...
¿Aletear con plumas de concreto?...
¿Luchar sin ese empujón de aliento?.


-          Hay un paredón que nos construye.
-          Que nos hunde…
-          Si…
-          Esos sentimientos hechos ladrillos de palabras que antes barro,
con los días y el paso injusto de ellos
se han secado sobre/dentro/alrededor… nuestro.
-          Esos sentimientos… como duelen cuando se acumulan unos tras otros/unos sobre otros/ unos dentro y fuera/unos… que son un todo.


Siguen ahí…
Siguen aquí…


Y tachar sin siquiera volar en un intento
… o dos o miles.
Tachar los pensamientos: esos garabatos
húmedos, con aroma a viejos.
Tachar… tachar… tachar…
Las palabras y las horas en vano van siendo tachadas.
No hay tinta, ni encuentro…
Ni tiempo, ni espacio… sin tacto vengo viviendo/muriendo.


-          Tachar hasta romper el blanco del mutismo
… la soledad de palabra.
-          Tachar como defensa,
mientras nos apuñala.


No muere, sigue allí… aquí… revolotea… se burla… nos pisotea.



-          Gritaré!!!
-          Qué palabras?
-          Sonidos…
-          Nada lo espanta.


-          La muerte y la vida son sinónimos, en esta esquina.

-          Lo sé, lo sabemos… ya nos ves: ahogadas por el viento que intento soplar,

es que trago piedras al tachar.



Ahí esta… el bicho raro,
que me habita/nos habita.
No puedo matarlo,
siquiera asustarlo.


Esta creciendo…
Esta observando…
Tengo miedo… siento nos va ganando.






“Un verso…
sólo un verso con sentido,
que anide en alguien despertando nuestro alivio.
Un verso, sólo un verso aunque solitario…
y estaremos a salvo”.
-suplico-